Mi cumpleaños siempre ha sido un trauma para mi. desde que era chica y tenía que esperar hasta el cumpleaños de Claudio un mes después para que me celebraran, porque la Alicia madre tenía ya desde esa época, la manía de creer que somos gemelos. Después otro cumpleaños que recuerdo traumante, fue uno que pasé en cama con fiebre escarlatina. De hecho, fue la primera vez que aluciné, porque para que no me sintiera tan sola y triste, mi papá le puso gorros de cumpleaños a todos los peluches y muñecas de mi pieza y con la fiebre altísima que da esa cagá de enfermedad, yo veía a peluches voladores y muñecas sin pelo cantándome cumpleaños feliz en el aire....ufff! que mal viaje!
Después con los años, ocurría siempre lo mismo, como caía para vacaciones de invierno mis compañeritos de escuela no iban ni cagando. Y más grande, un cumpleaños verdaderamente traumante fue el de mi fiesta de 15, cuando mi mejor amiga se comió al amor de mi vida, al ritmo de "Patience" de guns and roses. (Si quieren saber, como dato rosa, obviamente la perdoné, así que si lo estás leyendo...riéte no más ¡maraca!)
Y aunque todos estos episodios podrían hacer que odie mi cumple, es uno de los días que más me gusta en el mundo. Pero el que más me trauma. Y hay un motivo horrible, que puede parecer superficial y tonto y hueco, pero igual quiero compartir con ustedes, aunque no debería, pero bueno si a los 30 no se puede ser sincero...¿cuándo?
El tema de los regalos.
yo de verdad nunca he sido interesada, ustedes me conocen. Pero con los regalos siempre he tenido un tema escabroso. Lo que pasa amigos mios queridos, es que cuando hago un regalo, siempre le pongo mucho color. Osea, me sicopateo con el tema: me preocupo de averiguar en conversaciones, o wherever, lo que quiere el festejado, o hago memoria de algo que me mencionó que le gustó. O pienso en algo que lo haga feliz o por último, que nos una cósmicamente en una conexión secreta que nadie descubra...en buen chileno, me pajeo un kilo.
a todos a quienes sientan que no les he hecho un regalo a la altura de las circunstancia, lo lamento...y de seguro que a muchos no les ha llegado regalo. También lo lamento. Y a los que les ha llegado uno de bomba...realmente pido perdón!!
Porque, reconozco que a todos nos ha pasado que no tuvimos tiempo y llegamos con un regalo de bomba de bencina o de farmacia, con chocolates, bombones, una rica burbuja de baño o su botella de vino de 3 lukas del lider o jumbo. Pero a decir verdad, a veces prefiero demorarme un rato y escoger algo a conciencia. por eso para navidad la lista la hago a fines de noviembre. Lo malo es que tengo que hacerla x5 porque cada uno de los miembros de mi familia me llaman para preguntar qué le regalan al otro...
y como la dedicación no pasa por un tema económico, a veces termino muy decepcionada de la gente. De mis amigos. No porque se olviden de mi cumple, si no porque uno tiende a creer que es importante para las personas y créanme que los regalos de bomba me descomponen.
Para evitar que esto se transforme en una presión sicológica para ustedes y para mi querido esposo es que les refrescaré la memoria en cuanto a mis gustos. Pero será más adelante. Si encuentran que es muy barza de mi parte, no sean hipócritas. A ver, a los que viven solos…les hubiera gustado tener una lista de solteros? ¿O sea, que sus amigos les hubieran regalado cosas útiles para la casa en vez de posavasos con el huaso de cobre?
¿Vieron?
un beso y basta de mi por hoy. Ah! y lean el cuento. Los quiero amigos!!!!
martes, junio 28, 2005
CUENTOS DE INVIERNO
Terry
Eramos un trío de amigas unidas hasta el rímel: Andrea, Claudia y yo Isabela, pasábamos la vida fumando a la salida del colegio, y soñando con vivir todas juntas en un departamento a los 25, solteras, profesionales, exitosas y estupendas, sin espinillas y sin restricciones. Cada una marcada por la insufrible desgracia de un gran amor no correspondido (de preferencia veraniego), pegado con scotch en la agenda Click, junto a listas eternas de minos atracados en las fiestas de colegio. Un listado de Cristianes y Rodrigos sin teléfonos ni esperanzas, que se inscribían como trofeos de guerreras en las clases de biología. A pesar de eso, la ilusión de encontrar al hombre perfecto entre esa maraña espinillienta de adolescentes bailando "I'm too sexy for my love", hacía que nuestros ojitos brillaran cada sábado, debajo de la tonelada de maquillaje ochentero.
Esa noche de Octubre sin duda fue muy especial. Desde temprano, corría un brisa tibia, aromatizada por los ciruelos en flor y los miles de aromos que llenaban los faldeos del cerro San Cristóbal. Era la ocasión precisa para estrenar la colección primavera verano, que ese año se caracterizaba por un look inocente, de campesina de la Provence, pero con escotes del Moulan Rouge. Llegamos al evento a las 9:30 en punto, traídas gentilmente por el papá de Claudia, el preferido de todas, porque siempre nos iba a buscar a las 2 y a veces, esperaba hasta las 2:30. Como de costumbre, nos instalamos en un lugar panorámico en donde manejábamos la situación completamente.
- Como dirían las putas, la noche esta harto lenta- masculló Andrea, mientras intentaba desbordar sus pechugas inexistentes en el corpiño de encajes.
Claudia le siguió el juego acomodándose los churrines mientras pasaba lista:
-A ver, a ver... mucho mino rico pero con polola, harto feo abandonado y definitivamente demasiado baboso repetido- sentenció, sacando risas y hasta aplausos entre la concurrencia femenina.
Mientas mis amigas coronaban su actuación con risotadas que se escuchaban por todo el patio del colegio, la atmósfera cambió radicalmente cuando la noche se iluminó con la última canción de Roxette y él brilló entre los demás. No era muy alto, pero sus facciones eran perfectas: nariz respingada, boca carnosa y ojos de ventana, como los de Terry, el galán de Candy Candy, enmarcados en un corte de pelo new wave. Vestido de riguroso negro, sus bototos militares hacían juego con su chaqueta verde musgo y su mochila con tiritas, como las que usaban los alternativos de la época. Parecía un espejismo entre todos los perdedores. Cuando aún no lograba despertar de esta ensoñación, él me sacó a bailar. Mientras me sonreía, no podía convencerme que este bombón hecho a mano, bailara tan bien y además me haya elegido a mi entre todas, a la soñadora, a la que inventaba historias y romances, a la que nunca había pololeado, a la que tenía apenas dos minos en la lista de la agenda, a la que ni siquiera había dado nunca un beso como la gente. Sabía que mis amigas miraban con un poco de envidia este momento, aunque en sus caras se notaba que estaban felices con mi suerte, mal que mal, a mi también tenía que tocarme alguna vez ser la princesa del baile.
Fue la noche más mágica de toda mi vida. A metros se lograba percibir la química perfecta entre nosotros, esa sensación en el aire de calentura, pero que en esa época, apenas se vislumbraba como amor a primera vista.
"Un cruce cósmico de almas deseosas de lograr abandonar el vacío de la soledad". Eso fue lo que escribí en mi agenda antes de dormirme con una sonrisa imborrable en mis labios.
Normalmente, en las fiestas nos quedábamos siempre cerca una de la otra, por lo que siempre éramos testigos oculares del atraque, sello inequívoco del triunfo. Pero como decidí que era mi noche, me aparte lo más posible de ellas, para conservar el momento sólo para mi. Por eso, aquel lunes por la mañana, no paré de hablar de todo lo acontecido, resaltando cada detalle con suspiros y grititos histéricos de mis inseparables compañeras.
¡Gallas!, - les contaba entusiasmadísima y casi verborreica- me invitó una bebida y cuando nos sentamos en la banca, puso su chaqueta para que no nos ensuciáramos con polvo...le encanta el cine arte, quiere estudiar Arquitectura y se lleva increíble con su mamá, sus primos... no me habló de su papá, pero debe ser igual de dije... estoy tan enamorada chiquillas y ¡ahora es real y para siempre!
Como nunca lo volví a afirmar en mi vida, él era realmente el hombre perfecto.
-conversamos tanto, me entiende tanto, sus opiniones sobre la vida son tan certeras, es tan maduro, Sin duda era el hombre de todos los "tanes" y quiere estar conmigo...conmigo!!!
-¿bueno, bueno, pero y el beso?- interrumpió Claudia sin rodeos
-No quiso que fuéramos tan rápido- respondí aún más extasiada, Terry cree que a las mujeres hay que respetarlas y que tenemos que conocernos mejor, antes de embarcarnos en algo más serio...quiere estar seguro, cachai?-
-Se llama Terry? ¡saaalta! ya poh! Cómo se llama?- fue el turno de Andrea.
-No sé...es que me gustó decirle Terry y él se sintió halagado...a mi me dice Candy ¿qué tierno, verdad?-
A pesar de los angelitos a poto pelado que me disparaban flechas, en ese momento me arrepentí un poco de haberles dicho lo de "Terry y Candy", porque igual sentía que era un poco ganso. Por eso suspiré aliviada cuando mis yuntas aprobaron los sobrenombres.
-¡Grosso!- suspiraron las dos al unísono
Pasaban los días y los helados, las idas al cine y los paseos por el parque, pero nada de besos, nada de nada. Aunque al principio sentí que la abstinencia era demasiado romántica, al cabo de un par de meses, comencé a desesperarse, porque mis amigas ya me molestaban un poco, llamándome "Sor Isabela" o peor aún "Cartuchabela". Una tarde en el Parque, tomé el toro por las astas e intenté darle un beso. Él, sorprendido, me propuso que fuéramos amigos, que aún no era el tiempo, que él tenía que estar bien seguro... conocerme mejor...¡las pelotas!
Después de ese bochornoso incidente, me sentí como un gusano rastrero y humillado y dejé de verlo por un par de días. En mi cama, abrazada al chanchito de peluche que me había regalado, comencé a sospechar que Terry tenía otra. Luego de una reunión grupal, decidimos que, para que las cosas funcionasen como en un cuento de hadas, era vital obtener información en el colegio de hombres. Un buen amigo, que por un par de cigarros siempre abriera el tarro. El "sanguchito de palta" fue el encargado de "quebrar la inocencia de la princesa encantada", o literalmente, dejar la cagada, cuando le pregunté descuidadamente por qué mi principito no quería nada conmigo.
-¿Terry?, oye loca, no hay ningún huevón con un nombre tan fleto... ¡apellido o nada!- el informante estaba un poco inquieto.
-Marchant, sí Marchant es el apellido... pero ¿por qué ponís esa cara? Ya suéltala no más sanguchito...habla hasta que duela-
-Gabriel Marchant es el maricón más fleto del colegio- redundó sanguchito, aún impresionado. Ese marica se pasea en el recreo como pavo real con su séquito, los del grupo de teatro, usando ojos de colores, reclutando a algunos nerds y haciendo que hasta los más machos del colegio, bajen la escala con el culo contra la pared- desparramó el sanguchito sin anestesia.
-Cuéntame más- supliqué en un acto masoquista al chancho.
-Bueno- prosiguió embelesado, esos mismos maracos, jactándose de su condición, para la fiesta de aniversario, le ganaron a mi alianza Verde que imitaba a los New Kids on The Block con una imitación descollante de los Locomía, digna de una Noche de Divas en la Fausto... ¿cachaí la Fausto Isabela? es una disco gay... ese es el Fleto Marchant poh!.
Yo ya no estaba escuchando, sólo sentía que me estaba convirtiendo en protozoo, en ameba, en nada...
-Isabela... ¿qué ahora te gustan los fletos?- de pronto volví en mi por dos segundos sólo para escuchar la sentencia.
-Mejor tíñete rubia si lo querís conquistar, mira que la Marchant es fanática de la Madonna.
Cuando hay otra mujer se puede competir, se puede ganar una batalla, aunque sea una mísera batalla- lloriqueó Claudia, abrazándome mientras corrían lágrimas de sangre por las mejillas de todas.
"Pero pelear por un hombre con otro cuando tienes 15 es algo que ni siquiera acabas de entender. Porque en los colegios de hombres se nota altiro, pero nosotras ni nos imaginábamos cómo se veía alguien que le gustara el mismo sexo, cuando el referente gay más cercano es el chalo, mi peluquero confidente o esos degenerados que se tiran a los cabros chicos. No hay término medio. Y no hay consuelo, porque ya no puedo conquistarlo, porque él quería que fuerámos amigas, de esas amigas del alma que uno siempre quiso tener, de igual a igual, de mujer a mujer."
Cuando terminé de leer en voz alta aquellas frases escritas en mi agenda di por cerrado el capítulo. Durante mucho tiempo, mis amigas no tocaron el tema, aunque en el anuario de cuarto medio, quisieron hacerle un homenaje a la historia que a esas alturas, ya era tragicómica.
Nombre: Isabela Santa María
Sobrenombre: la Madonna Chilena
Frase Típica: ¿será gay?
Regalo Util: Un detector de fletos
Hace unos años, Me encontré con la verdadera pareja de Terry en esos tiempos colegiales, José Luis. Estaba trabajando en un videoclub y seguía con sus lentes de contacto turquesa, pero su imagen ya era más cercana a la de mi estilista. Me contó que el "susodicho" había entrado a la escuela militar, pero después de un año se retiró y se fue a Barcelona a estudiar algo, no sabía bien qué. Con esa confianza cómplice de maricón abandonado, me confesó además que le escribió un par de veces y después desapareció, dejándola (LO) con la maleta hecha. Supo por otro amigo del ambiente, que se había ido a vivir con un viejo catalán de mucha plata que conoció en Canarias.
Con rabia me dijo que no creía que Terry fuera feliz. Con esa misma rabia y despecho que tuve yo hace tanto tiempo. Con esa mirada típica de las minas despreciadas.
Eramos un trío de amigas unidas hasta el rímel: Andrea, Claudia y yo Isabela, pasábamos la vida fumando a la salida del colegio, y soñando con vivir todas juntas en un departamento a los 25, solteras, profesionales, exitosas y estupendas, sin espinillas y sin restricciones. Cada una marcada por la insufrible desgracia de un gran amor no correspondido (de preferencia veraniego), pegado con scotch en la agenda Click, junto a listas eternas de minos atracados en las fiestas de colegio. Un listado de Cristianes y Rodrigos sin teléfonos ni esperanzas, que se inscribían como trofeos de guerreras en las clases de biología. A pesar de eso, la ilusión de encontrar al hombre perfecto entre esa maraña espinillienta de adolescentes bailando "I'm too sexy for my love", hacía que nuestros ojitos brillaran cada sábado, debajo de la tonelada de maquillaje ochentero.
Esa noche de Octubre sin duda fue muy especial. Desde temprano, corría un brisa tibia, aromatizada por los ciruelos en flor y los miles de aromos que llenaban los faldeos del cerro San Cristóbal. Era la ocasión precisa para estrenar la colección primavera verano, que ese año se caracterizaba por un look inocente, de campesina de la Provence, pero con escotes del Moulan Rouge. Llegamos al evento a las 9:30 en punto, traídas gentilmente por el papá de Claudia, el preferido de todas, porque siempre nos iba a buscar a las 2 y a veces, esperaba hasta las 2:30. Como de costumbre, nos instalamos en un lugar panorámico en donde manejábamos la situación completamente.
- Como dirían las putas, la noche esta harto lenta- masculló Andrea, mientras intentaba desbordar sus pechugas inexistentes en el corpiño de encajes.
Claudia le siguió el juego acomodándose los churrines mientras pasaba lista:
-A ver, a ver... mucho mino rico pero con polola, harto feo abandonado y definitivamente demasiado baboso repetido- sentenció, sacando risas y hasta aplausos entre la concurrencia femenina.
Mientas mis amigas coronaban su actuación con risotadas que se escuchaban por todo el patio del colegio, la atmósfera cambió radicalmente cuando la noche se iluminó con la última canción de Roxette y él brilló entre los demás. No era muy alto, pero sus facciones eran perfectas: nariz respingada, boca carnosa y ojos de ventana, como los de Terry, el galán de Candy Candy, enmarcados en un corte de pelo new wave. Vestido de riguroso negro, sus bototos militares hacían juego con su chaqueta verde musgo y su mochila con tiritas, como las que usaban los alternativos de la época. Parecía un espejismo entre todos los perdedores. Cuando aún no lograba despertar de esta ensoñación, él me sacó a bailar. Mientras me sonreía, no podía convencerme que este bombón hecho a mano, bailara tan bien y además me haya elegido a mi entre todas, a la soñadora, a la que inventaba historias y romances, a la que nunca había pololeado, a la que tenía apenas dos minos en la lista de la agenda, a la que ni siquiera había dado nunca un beso como la gente. Sabía que mis amigas miraban con un poco de envidia este momento, aunque en sus caras se notaba que estaban felices con mi suerte, mal que mal, a mi también tenía que tocarme alguna vez ser la princesa del baile.
Fue la noche más mágica de toda mi vida. A metros se lograba percibir la química perfecta entre nosotros, esa sensación en el aire de calentura, pero que en esa época, apenas se vislumbraba como amor a primera vista.
"Un cruce cósmico de almas deseosas de lograr abandonar el vacío de la soledad". Eso fue lo que escribí en mi agenda antes de dormirme con una sonrisa imborrable en mis labios.
Normalmente, en las fiestas nos quedábamos siempre cerca una de la otra, por lo que siempre éramos testigos oculares del atraque, sello inequívoco del triunfo. Pero como decidí que era mi noche, me aparte lo más posible de ellas, para conservar el momento sólo para mi. Por eso, aquel lunes por la mañana, no paré de hablar de todo lo acontecido, resaltando cada detalle con suspiros y grititos histéricos de mis inseparables compañeras.
¡Gallas!, - les contaba entusiasmadísima y casi verborreica- me invitó una bebida y cuando nos sentamos en la banca, puso su chaqueta para que no nos ensuciáramos con polvo...le encanta el cine arte, quiere estudiar Arquitectura y se lleva increíble con su mamá, sus primos... no me habló de su papá, pero debe ser igual de dije... estoy tan enamorada chiquillas y ¡ahora es real y para siempre!
Como nunca lo volví a afirmar en mi vida, él era realmente el hombre perfecto.
-conversamos tanto, me entiende tanto, sus opiniones sobre la vida son tan certeras, es tan maduro, Sin duda era el hombre de todos los "tanes" y quiere estar conmigo...conmigo!!!
-¿bueno, bueno, pero y el beso?- interrumpió Claudia sin rodeos
-No quiso que fuéramos tan rápido- respondí aún más extasiada, Terry cree que a las mujeres hay que respetarlas y que tenemos que conocernos mejor, antes de embarcarnos en algo más serio...quiere estar seguro, cachai?-
-Se llama Terry? ¡saaalta! ya poh! Cómo se llama?- fue el turno de Andrea.
-No sé...es que me gustó decirle Terry y él se sintió halagado...a mi me dice Candy ¿qué tierno, verdad?-
A pesar de los angelitos a poto pelado que me disparaban flechas, en ese momento me arrepentí un poco de haberles dicho lo de "Terry y Candy", porque igual sentía que era un poco ganso. Por eso suspiré aliviada cuando mis yuntas aprobaron los sobrenombres.
-¡Grosso!- suspiraron las dos al unísono
Pasaban los días y los helados, las idas al cine y los paseos por el parque, pero nada de besos, nada de nada. Aunque al principio sentí que la abstinencia era demasiado romántica, al cabo de un par de meses, comencé a desesperarse, porque mis amigas ya me molestaban un poco, llamándome "Sor Isabela" o peor aún "Cartuchabela". Una tarde en el Parque, tomé el toro por las astas e intenté darle un beso. Él, sorprendido, me propuso que fuéramos amigos, que aún no era el tiempo, que él tenía que estar bien seguro... conocerme mejor...¡las pelotas!
Después de ese bochornoso incidente, me sentí como un gusano rastrero y humillado y dejé de verlo por un par de días. En mi cama, abrazada al chanchito de peluche que me había regalado, comencé a sospechar que Terry tenía otra. Luego de una reunión grupal, decidimos que, para que las cosas funcionasen como en un cuento de hadas, era vital obtener información en el colegio de hombres. Un buen amigo, que por un par de cigarros siempre abriera el tarro. El "sanguchito de palta" fue el encargado de "quebrar la inocencia de la princesa encantada", o literalmente, dejar la cagada, cuando le pregunté descuidadamente por qué mi principito no quería nada conmigo.
-¿Terry?, oye loca, no hay ningún huevón con un nombre tan fleto... ¡apellido o nada!- el informante estaba un poco inquieto.
-Marchant, sí Marchant es el apellido... pero ¿por qué ponís esa cara? Ya suéltala no más sanguchito...habla hasta que duela-
-Gabriel Marchant es el maricón más fleto del colegio- redundó sanguchito, aún impresionado. Ese marica se pasea en el recreo como pavo real con su séquito, los del grupo de teatro, usando ojos de colores, reclutando a algunos nerds y haciendo que hasta los más machos del colegio, bajen la escala con el culo contra la pared- desparramó el sanguchito sin anestesia.
-Cuéntame más- supliqué en un acto masoquista al chancho.
-Bueno- prosiguió embelesado, esos mismos maracos, jactándose de su condición, para la fiesta de aniversario, le ganaron a mi alianza Verde que imitaba a los New Kids on The Block con una imitación descollante de los Locomía, digna de una Noche de Divas en la Fausto... ¿cachaí la Fausto Isabela? es una disco gay... ese es el Fleto Marchant poh!.
Yo ya no estaba escuchando, sólo sentía que me estaba convirtiendo en protozoo, en ameba, en nada...
-Isabela... ¿qué ahora te gustan los fletos?- de pronto volví en mi por dos segundos sólo para escuchar la sentencia.
-Mejor tíñete rubia si lo querís conquistar, mira que la Marchant es fanática de la Madonna.
Cuando hay otra mujer se puede competir, se puede ganar una batalla, aunque sea una mísera batalla- lloriqueó Claudia, abrazándome mientras corrían lágrimas de sangre por las mejillas de todas.
"Pero pelear por un hombre con otro cuando tienes 15 es algo que ni siquiera acabas de entender. Porque en los colegios de hombres se nota altiro, pero nosotras ni nos imaginábamos cómo se veía alguien que le gustara el mismo sexo, cuando el referente gay más cercano es el chalo, mi peluquero confidente o esos degenerados que se tiran a los cabros chicos. No hay término medio. Y no hay consuelo, porque ya no puedo conquistarlo, porque él quería que fuerámos amigas, de esas amigas del alma que uno siempre quiso tener, de igual a igual, de mujer a mujer."
Cuando terminé de leer en voz alta aquellas frases escritas en mi agenda di por cerrado el capítulo. Durante mucho tiempo, mis amigas no tocaron el tema, aunque en el anuario de cuarto medio, quisieron hacerle un homenaje a la historia que a esas alturas, ya era tragicómica.
Nombre: Isabela Santa María
Sobrenombre: la Madonna Chilena
Frase Típica: ¿será gay?
Regalo Util: Un detector de fletos
Hace unos años, Me encontré con la verdadera pareja de Terry en esos tiempos colegiales, José Luis. Estaba trabajando en un videoclub y seguía con sus lentes de contacto turquesa, pero su imagen ya era más cercana a la de mi estilista. Me contó que el "susodicho" había entrado a la escuela militar, pero después de un año se retiró y se fue a Barcelona a estudiar algo, no sabía bien qué. Con esa confianza cómplice de maricón abandonado, me confesó además que le escribió un par de veces y después desapareció, dejándola (LO) con la maleta hecha. Supo por otro amigo del ambiente, que se había ido a vivir con un viejo catalán de mucha plata que conoció en Canarias.
Con rabia me dijo que no creía que Terry fuera feliz. Con esa misma rabia y despecho que tuve yo hace tanto tiempo. Con esa mirada típica de las minas despreciadas.
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