viernes, diciembre 02, 2005
Los Publilocos
Siguiendo con los 30, descubrí que varios de nosotros, los de las fiestas en Exequiel Fernández 120 y de los lentos a las 12 en punto, estamos expuestos a todo este marketing de la nostalgia, la fiestas kitsch, los DVD del Japening con já, de los monos clásicos, incluso yo misma puse una canción de Roxette en unos comerciales pa que la ¨dueña de casa¨
Que ahora ES DE MI EDAD!!! Se sintiera identificada…
Todo esto se me viene a la mente porque ayer fui a una reunión de compañeros de la U. La verdad desde lo que pasó con el Héctor (él falleció por si acaso), me quedé con la sensación que debería ver más seguido a todas esas personas que me vieron en la última etapa de mi adolescencia, los que me conocen de mucho tiempo y con los que puedo darme cuenta si este mundillo de la publicidad y farándula me ha tragado.
Me costó decidirme a ir. Al principio me daba lata, porque mis amiguis de la U hace mucho rato que no están ni ahí con este grupo de ex compañeros… pero bueno, fui, llegué y aunque no puedo decir que me sentí como la abejita del video de no rain de blind melon (cuando llega al campo de abejitas), la verdad tampoco me sentí incómoda…la vista general me hizo recordar que en la U era bastante tímida (sí, realmente era insegura en esa época).
Fue una experiencia muy linda la verdad, ahí estaban los chicos pasándola chancho y celebrando por esta amistad que a pesar de ser virtual y cibernética, era bastante más real que muchas amistades que tenemos ahora.
Estoy muy contenta. Porque ayer descubrí que estoy igual que en la U. A lo mejor no por fuera…pero como dice el reclame…la calidad va por dentro jeje.
GRANDE PUBLILOCOS!!
Que ahora ES DE MI EDAD!!! Se sintiera identificada…
Todo esto se me viene a la mente porque ayer fui a una reunión de compañeros de la U. La verdad desde lo que pasó con el Héctor (él falleció por si acaso), me quedé con la sensación que debería ver más seguido a todas esas personas que me vieron en la última etapa de mi adolescencia, los que me conocen de mucho tiempo y con los que puedo darme cuenta si este mundillo de la publicidad y farándula me ha tragado.
Me costó decidirme a ir. Al principio me daba lata, porque mis amiguis de la U hace mucho rato que no están ni ahí con este grupo de ex compañeros… pero bueno, fui, llegué y aunque no puedo decir que me sentí como la abejita del video de no rain de blind melon (cuando llega al campo de abejitas), la verdad tampoco me sentí incómoda…la vista general me hizo recordar que en la U era bastante tímida (sí, realmente era insegura en esa época).
Fue una experiencia muy linda la verdad, ahí estaban los chicos pasándola chancho y celebrando por esta amistad que a pesar de ser virtual y cibernética, era bastante más real que muchas amistades que tenemos ahora.
Estoy muy contenta. Porque ayer descubrí que estoy igual que en la U. A lo mejor no por fuera…pero como dice el reclame…la calidad va por dentro jeje.
GRANDE PUBLILOCOS!!
jueves, noviembre 17, 2005
YO SOLO QUIERO PEGAR EN LA RADIO, PARA GANAR MI PRIMER MILLON...
Ufff! me gané el grand Prix de radio en la Achap. Estoy ensayando el gesto técnico de la Bolocco para cuando tenga que subir al escenario.
martes, noviembre 15, 2005
VERY TIPICAL CHILEAN PEOPLE
Hoy venía en la micro y el chofer no tenía ningún apuro. La gente golpeaba con sus pies en el piso para que se apurara. De pronto uno de los pasaajeros indignado le grita:
- ¨ya poh viejo, si no somos na' turistas!!!¨
Todo esto siguió con risas y silbidos. Igual el chofer no se apuró ni un mango y llegamos todos a la hora del pico.
Sólo en Chile.
- ¨ya poh viejo, si no somos na' turistas!!!¨
Todo esto siguió con risas y silbidos. Igual el chofer no se apuró ni un mango y llegamos todos a la hora del pico.
Sólo en Chile.
viernes, noviembre 11, 2005
EL FACTOR MARMOTA (Especial bbdoll)
Cuando comenzamos a entrenar con las chicas de bbdoll, recibí la invitación de una amigui de Porta, para que jugáramos con ellas en más club de huechuraba. Allá comenzamos a ir para entrenar para el campeonato. Todas éramos novatas en estas cosas del fútbol y nos parecia que cada chica que jugaba en esa liga (osea liga liga no, pero parecido) era una verdadera crack del deporte.
Entre todas, había una chica de particular estilo en la cancha, que para nuestros ojos inexpertos parecía la más seca. Pero al igual que como cuando teníamos 7 años, era obviamente la más pesada, la que se quebraba y la que nos humillaba con sus goles estilo Ronaldiño. Ella, se creía la raja con sus poleras de Brasil y sus zapatillas total 90, sí, tenía zapatillas de baby plateadas y eso nos sacaba aún más pica.
Además la tipa no era de lo más simpática que digamos. Nuestros inexpertos pases y sacadas de pelota fuera de la cancha la exasperaban, a tal punto de lanzar comentarios muy maliciosos en la cancha…
¨oye, tratemos de jugar adentro ya?¨
o cosas como…¨mmm no sabe, se le va a ir, se le va a ir…¨
Juan me comentaba que los hombres se molestaban en la cancha para huevearse y desconcentrarse y que incluso, era normal que se agarraran el poto y otras presas. Pero la verdad, aquí entra a jugar el factor femenino del baby: nosotras nos picamos heavy y comenzó , como diria Carlos Pinto, una suerte de odio y resentimiento totalmente teenager hacia la susodicha: esta chica de medidas XL, ojos saltones y dientes prominentes… nunca supimos bien como se llamaba, pero desde un día memorable pasó a llamarse MARMOTA.
Bueno, y pasó el tiempo y nosotras comenzamos a jugar mejor y a descubrir que marmota no era Ronaldiño. Sí, efectivamente tenía un juego muy lindo con autopases de samba y vueltas mareadoras, pero que correr no era su fuerte. Mi primer gran gusto ocurrió cuando yo, como defensa logré quitarle la pelota a marmota, y desde entonces, pasó a ser una igual para nosotras.
Marmota, aún más picada con este equipo de cuarta que comenzó a hacerle difíciles los partidos nos siguió hueveando en la cancha con sus ratoniles frases y con golpes certeros que después se convertían en moretones. Nosotras ya no íbamos a entrenar: íbamos a ganarle a la marmota.
Y un día ocurrió lo impensable. Marmota nos pasó a la maca y a mi, las defensas y se embarcó en una aventura sin retorno cuerpo a cuerpo con la Fran, nuestra querida arquera. El Muro, como le decimos cariñosamente, sólo vío que la pelota venía seguida de este peludo roedor. Cerró los ojos y chuteó el balón lo más lejos que pudo. Lo interesante, memorable y e increíble, es que además chuteó a la marmota.
Marmota se fue lesionada por un par de meses con el dedo luxado.
Maradona tiene la mano de Dios. La Francy, sin duda, tiene el pie.
Entre todas, había una chica de particular estilo en la cancha, que para nuestros ojos inexpertos parecía la más seca. Pero al igual que como cuando teníamos 7 años, era obviamente la más pesada, la que se quebraba y la que nos humillaba con sus goles estilo Ronaldiño. Ella, se creía la raja con sus poleras de Brasil y sus zapatillas total 90, sí, tenía zapatillas de baby plateadas y eso nos sacaba aún más pica.
Además la tipa no era de lo más simpática que digamos. Nuestros inexpertos pases y sacadas de pelota fuera de la cancha la exasperaban, a tal punto de lanzar comentarios muy maliciosos en la cancha…
¨oye, tratemos de jugar adentro ya?¨
o cosas como…¨mmm no sabe, se le va a ir, se le va a ir…¨
Juan me comentaba que los hombres se molestaban en la cancha para huevearse y desconcentrarse y que incluso, era normal que se agarraran el poto y otras presas. Pero la verdad, aquí entra a jugar el factor femenino del baby: nosotras nos picamos heavy y comenzó , como diria Carlos Pinto, una suerte de odio y resentimiento totalmente teenager hacia la susodicha: esta chica de medidas XL, ojos saltones y dientes prominentes… nunca supimos bien como se llamaba, pero desde un día memorable pasó a llamarse MARMOTA.
Bueno, y pasó el tiempo y nosotras comenzamos a jugar mejor y a descubrir que marmota no era Ronaldiño. Sí, efectivamente tenía un juego muy lindo con autopases de samba y vueltas mareadoras, pero que correr no era su fuerte. Mi primer gran gusto ocurrió cuando yo, como defensa logré quitarle la pelota a marmota, y desde entonces, pasó a ser una igual para nosotras.
Marmota, aún más picada con este equipo de cuarta que comenzó a hacerle difíciles los partidos nos siguió hueveando en la cancha con sus ratoniles frases y con golpes certeros que después se convertían en moretones. Nosotras ya no íbamos a entrenar: íbamos a ganarle a la marmota.
Y un día ocurrió lo impensable. Marmota nos pasó a la maca y a mi, las defensas y se embarcó en una aventura sin retorno cuerpo a cuerpo con la Fran, nuestra querida arquera. El Muro, como le decimos cariñosamente, sólo vío que la pelota venía seguida de este peludo roedor. Cerró los ojos y chuteó el balón lo más lejos que pudo. Lo interesante, memorable y e increíble, es que además chuteó a la marmota.
Marmota se fue lesionada por un par de meses con el dedo luxado.
Maradona tiene la mano de Dios. La Francy, sin duda, tiene el pie.
jueves, noviembre 10, 2005
Ohhhh dale babydoll, babydoll babydoll, dale babydoll
Nunca en mis 30 años de vida me imaginé que iba a terminar pichanguera. De chica los recuerdos de pelota eran la escondida pelota, el tombo y las quemadas. Por otro lado, a pesar que era la única mujer entre dos hermanos mayores, ellos siempre prefirieron el atari que la pelota.
Entonces en conclusión nunca había jugado baby.
Hace ya 2 años atrás y producto de la nostalgia de estar lejos de Ogilvy y su liga femenina en la que no alcancé a participar, una noche de rones con Carlitos Chávez, el DT armamos este pobre equipo Babydoll. Al principio era más hueveo que juego y la aunque nos divertíamos bastante, estábamos lejos de ser un equipo de verdad.
Este año la cosa cambió radicalmente. Llegaron chicas nuevas a la agencia y se armó la cosa.
Para los que no les gusta el fútbol, es casi imposible describir la sensación que da perseguir un pedazo de cuero redondo en una cancha. Menos, sentir ese terror que te paraliza cuando un rival se acerca a tu arco y menos, mucho menos explicar lo que significa echar un gol, que es como estar de cumpleaños por un minuto.
Y de a poco esta pasión de multitudes, como diría Carcuro, nos enamoró a mi a mi querido equipo bbdoll. Empezamos a entrenar en junio, al principio cada 15 días hasta llegar a dos veces a la semana. Y ahora que empezó el campeonato, estamos como pendejas de cuarto medio!!
Si encuentran que esta historia está un poco cebolla, bueno, son cosas del fútbol
Entonces en conclusión nunca había jugado baby.
Hace ya 2 años atrás y producto de la nostalgia de estar lejos de Ogilvy y su liga femenina en la que no alcancé a participar, una noche de rones con Carlitos Chávez, el DT armamos este pobre equipo Babydoll. Al principio era más hueveo que juego y la aunque nos divertíamos bastante, estábamos lejos de ser un equipo de verdad.
Este año la cosa cambió radicalmente. Llegaron chicas nuevas a la agencia y se armó la cosa.
Para los que no les gusta el fútbol, es casi imposible describir la sensación que da perseguir un pedazo de cuero redondo en una cancha. Menos, sentir ese terror que te paraliza cuando un rival se acerca a tu arco y menos, mucho menos explicar lo que significa echar un gol, que es como estar de cumpleaños por un minuto.
Y de a poco esta pasión de multitudes, como diría Carcuro, nos enamoró a mi a mi querido equipo bbdoll. Empezamos a entrenar en junio, al principio cada 15 días hasta llegar a dos veces a la semana. Y ahora que empezó el campeonato, estamos como pendejas de cuarto medio!!
Si encuentran que esta historia está un poco cebolla, bueno, son cosas del fútbol
miércoles, noviembre 09, 2005
floja rehabilitada
Sí, he estado floja para escribir. También ocupada, pero en realidad floja. Como que trato de comenzar a contar algo y me lateo. No se qué será. a lo mejor es la primavera que como algunos de ustedes saben tiende a transtornarme.
Octubre fue un mes bastante intenso. Primero, mi abuela, que cayó hospitalizada y le dieron 24 horas de vida. Esto fue el 11 de octubre. Mi abuela sigue viva. Ahí se comprueba la teoría que para los abuelos los días son eternos.
Después, desastre en el banco. Me clonaron la tarjeta del redbanc y me pelaron todos los millones jaja! Menos mal que me devolvieron la plata, pero después de dos semanas. Y mil peleas. Les recomiendo www.sernac.cl. Funciona!!
Eso es todo por hoy. La verdad estoy floja. Pero bueno, queé le haremos!
PD: SNMA DÓNDE ESTAS?
Octubre fue un mes bastante intenso. Primero, mi abuela, que cayó hospitalizada y le dieron 24 horas de vida. Esto fue el 11 de octubre. Mi abuela sigue viva. Ahí se comprueba la teoría que para los abuelos los días son eternos.
Después, desastre en el banco. Me clonaron la tarjeta del redbanc y me pelaron todos los millones jaja! Menos mal que me devolvieron la plata, pero después de dos semanas. Y mil peleas. Les recomiendo www.sernac.cl. Funciona!!
Eso es todo por hoy. La verdad estoy floja. Pero bueno, queé le haremos!
PD: SNMA DÓNDE ESTAS?
lunes, octubre 03, 2005
BAR DE BARRIO
Se cumplio nuestro sueño con juan: en la dulceria de bustamante ahora se puede ir a beber cerveza, vino en copas y comer pizzas a la piedra. El ambiente: vecinos. La atención: de amigos. Los precios: módicos. La cervezas: heladas. Las pizzas:bakanes.
PIZZERIA AMADEUS. BUSTAMANTE ESQUINA JUANA DE LESTONAC. ABIERTO HASTA MEDIANOCHE.
PIZZERIA AMADEUS. BUSTAMANTE ESQUINA JUANA DE LESTONAC. ABIERTO HASTA MEDIANOCHE.
QUE TIENEN LOS HOMBRE EN SUS CABEZAS?
Ayer estaba echada en mi cama viendo comedias gringas y tratando de hacerme el ánimo para ir al Parque Arauco a comprar un regalo de Matrimonio. Estaba quedándome dormida por décimo octava vez y suena el teléfono. Pensando que era mi madre, contesté y volví a escuchar a una amiga llorando en el otro lado. Confieso que se me heló la sangre. Pensé inmediatamente en lo peor, producto de las experiencias recientes con accidentes y muertes.
Afortunadamente no era algo tan grave pero si era algo muy triste. Era una antigua SNMA, que llorando me contaba que su novio la había dejado.
Se preguntarán que tiene de malo si todos los días la gente deja de quererse. Bueno. Pensándolo así nada tiene de raro, pero tomando en cuenta que el susodicho le había pedido matrimonio por una radio cool, que se casarían en 6 meses y que vivían juntos hace más de tres años, creo que la cosa cambia.
Eso me hizo recordar un episodio similar hace un año cuando otra de mis mejores amigas se quedó con el vestido comprado y la fiesta hecha. También vivían juntos.
Que tienen en común estos dos casos: en las dos teleseries fueron los tipos los que cortaron la huevada aludiendo libertad, dudas, y querer vivir sus propias vidas.
Bueno y por supuesto una mina metida al medio. Con la que se supone nunca pasó nada, de la que no están enamorados, con la que nunca se acostaron y nunca tocaron con el pétalo de una flor.
¿Qué les da a los hombres solteros mayores de 30 cuando se van a casar?
¿Se asustan pensando en que se convertirán en adultos a lo Homero Simpsom?
¿Les da pánico tirarse a la misma mina para siempre?
¿Qué les dio miedo a estos dos seres tan diferentes?
¿Casarse y vivir juntos es tan distinto?
Yo la verdad creo que no es nada de distinto, pero lo que si creo es que con la edad se va sobredimensionando el matrimonio, como que la gente piensa que es algo grandísimo, que es la palabra COMPROMISO escrita en oro y perlas, cuando en realidad es sólo una apuesta que haces en la vida. Es una gran apuesta, claro, pero en ninguna parte del contrato que firmas sale que perderás algo que tu no quieras perder. Casarse es asumir que ya no eres uno, como dicen los siúticos oficiales del registro civil. Pero si ya vives junto a tu pareja hace rato, no logro verle la puta diferencia.
Y cuando hablo del tema con parejas casadas y otras que sólo viven juntas, la respuesta es siempre la misma.
ES QUE TU NO LO ENTIENDES, PORQUE ESTÁS CASADA
Como si estar casada me asegurara algo, me asegurara que viviré feliz para siempre, que tendré mil hijos, que mi marido o yo seremos fieles para siempre…qué te asegura firmar un papelito?
Yo creo que nada. Yo creo que el compromiso no pasa por un papel firmado con cara de cumpleaños.
Pero entonces que mierda les pasó a este parcito de hombres, buenos, íntegros, derechos, estables, que de pronto decidieron volverse Ricky Martín y vivir la vida loca?
¿En qué momento se pusieron a pensar con la otra cabeza?
Necesito respuestas!!!
y mientras tanto muchos ravotriles para mi amiga!!!!
Afortunadamente no era algo tan grave pero si era algo muy triste. Era una antigua SNMA, que llorando me contaba que su novio la había dejado.
Se preguntarán que tiene de malo si todos los días la gente deja de quererse. Bueno. Pensándolo así nada tiene de raro, pero tomando en cuenta que el susodicho le había pedido matrimonio por una radio cool, que se casarían en 6 meses y que vivían juntos hace más de tres años, creo que la cosa cambia.
Eso me hizo recordar un episodio similar hace un año cuando otra de mis mejores amigas se quedó con el vestido comprado y la fiesta hecha. También vivían juntos.
Que tienen en común estos dos casos: en las dos teleseries fueron los tipos los que cortaron la huevada aludiendo libertad, dudas, y querer vivir sus propias vidas.
Bueno y por supuesto una mina metida al medio. Con la que se supone nunca pasó nada, de la que no están enamorados, con la que nunca se acostaron y nunca tocaron con el pétalo de una flor.
¿Qué les da a los hombres solteros mayores de 30 cuando se van a casar?
¿Se asustan pensando en que se convertirán en adultos a lo Homero Simpsom?
¿Les da pánico tirarse a la misma mina para siempre?
¿Qué les dio miedo a estos dos seres tan diferentes?
¿Casarse y vivir juntos es tan distinto?
Yo la verdad creo que no es nada de distinto, pero lo que si creo es que con la edad se va sobredimensionando el matrimonio, como que la gente piensa que es algo grandísimo, que es la palabra COMPROMISO escrita en oro y perlas, cuando en realidad es sólo una apuesta que haces en la vida. Es una gran apuesta, claro, pero en ninguna parte del contrato que firmas sale que perderás algo que tu no quieras perder. Casarse es asumir que ya no eres uno, como dicen los siúticos oficiales del registro civil. Pero si ya vives junto a tu pareja hace rato, no logro verle la puta diferencia.
Y cuando hablo del tema con parejas casadas y otras que sólo viven juntas, la respuesta es siempre la misma.
ES QUE TU NO LO ENTIENDES, PORQUE ESTÁS CASADA
Como si estar casada me asegurara algo, me asegurara que viviré feliz para siempre, que tendré mil hijos, que mi marido o yo seremos fieles para siempre…qué te asegura firmar un papelito?
Yo creo que nada. Yo creo que el compromiso no pasa por un papel firmado con cara de cumpleaños.
Pero entonces que mierda les pasó a este parcito de hombres, buenos, íntegros, derechos, estables, que de pronto decidieron volverse Ricky Martín y vivir la vida loca?
¿En qué momento se pusieron a pensar con la otra cabeza?
Necesito respuestas!!!
y mientras tanto muchos ravotriles para mi amiga!!!!
martes, septiembre 20, 2005
Su ángel
Perdonen que me de la licencia de dedicarle unas palabras a Andrea. A mi
amiga. Aquella que quizás fue la que mejor conoció a Héctor. A La mujer que se
embarcó en la aventura más importante de la vida de don ratón. La madre de
dos personitas increíbles, sorprendentes y maravillosas.
Me duele mucho esto amiga.
Me duele mucho hermana.
Me duele por Itamar y mauro, tus hijos.
Por todo.
Como haya sido lo que fue.
A veces tan triste y a veces tan feliz.
Y no se cómo consolar al universo que llora la partida del poeta.
Como dijo el jote, ahora el chicho está escribiendo en todas las estrellas.
amiga. Aquella que quizás fue la que mejor conoció a Héctor. A La mujer que se
embarcó en la aventura más importante de la vida de don ratón. La madre de
dos personitas increíbles, sorprendentes y maravillosas.
Me duele mucho esto amiga.
Me duele mucho hermana.
Me duele por Itamar y mauro, tus hijos.
Por todo.
Como haya sido lo que fue.
A veces tan triste y a veces tan feliz.
Y no se cómo consolar al universo que llora la partida del poeta.
Como dijo el jote, ahora el chicho está escribiendo en todas las estrellas.
lunes, septiembre 12, 2005
lunes, agosto 29, 2005
OJOS BIEN VOLADOS (II PARTE)
Al correr la cortina vimos a unas 20 personas , todas parejas, sentadas mirando hacia un escenario. Pasamos y nos sentamos. A nadie, al parecer le molestó nuestra presencia. Todo estaba teñido por una luz azul y la música comenzaba a sonar fuerte en los parlantes. Arriba del pequeño escenario, estaba una pareja haciendo un baile erótico. No era nada distinto a lo que se ve en alguna discotheque de provincia, semana mechona cachonda o en el barrio Suecia.
- ¿Tu cachai que ellos no son profesionales?- comentó mi hermano-
Claramente lo decía por la bailarina. Porque la señora, de unos 28 años, la verdad, era bastante grande. O sea, GIGANTE. No exuberante. GIGAAAAANTE, llegaba a ser un poco grotesca la verdad. Lo peor vino cuando se empezó a sacar la ropa.
Al principio, me dio un poco lo mismo, porque finalmente, tampoco era para tanto. Sólo me llamaba potentemente la atención pensar que ella realmente se sentía increíble arriba del escenario. Como Luciana Salazar, como Marlen Olivarí.
Me empezó a dar vergüenza ajena en mala. Ella ya estaba en pelota de la cintura para arriba y su pareja se bajó y subió otro personaje a seguir con el show. A esa altura la cosa estaba un poco más caliente. Cuando empezó la conferencia de prensa ficticia, ya me empezó a dar lata. Como que me aburrí. no me parecía exitante para nada la huevada.
Parece que no sirvo para swinger.
Ya estaba bueno de swingeradas. Salí disparada por la puerta y a los dos minutos ya estábamos de vuelta en el cumpleaños contándoles a todos nuestra súper experiencia.
En resumen, no vi gente tirando desenfadada en ninguna parte. Tampoco vi gente corriendo en pelota por ningún lado. Menos algún famosillo. Sólo vi gente común y corriente de la que te puedes encontrar en el metro o en tu oficina.
Los que quieran la dirección del bar me avisan. Garantizo discreción. De este blog no sale jajaajajajaaj!!!!
- ¿Tu cachai que ellos no son profesionales?- comentó mi hermano-
Claramente lo decía por la bailarina. Porque la señora, de unos 28 años, la verdad, era bastante grande. O sea, GIGANTE. No exuberante. GIGAAAAANTE, llegaba a ser un poco grotesca la verdad. Lo peor vino cuando se empezó a sacar la ropa.
Al principio, me dio un poco lo mismo, porque finalmente, tampoco era para tanto. Sólo me llamaba potentemente la atención pensar que ella realmente se sentía increíble arriba del escenario. Como Luciana Salazar, como Marlen Olivarí.
Me empezó a dar vergüenza ajena en mala. Ella ya estaba en pelota de la cintura para arriba y su pareja se bajó y subió otro personaje a seguir con el show. A esa altura la cosa estaba un poco más caliente. Cuando empezó la conferencia de prensa ficticia, ya me empezó a dar lata. Como que me aburrí. no me parecía exitante para nada la huevada.
Parece que no sirvo para swinger.
Ya estaba bueno de swingeradas. Salí disparada por la puerta y a los dos minutos ya estábamos de vuelta en el cumpleaños contándoles a todos nuestra súper experiencia.
En resumen, no vi gente tirando desenfadada en ninguna parte. Tampoco vi gente corriendo en pelota por ningún lado. Menos algún famosillo. Sólo vi gente común y corriente de la que te puedes encontrar en el metro o en tu oficina.
Los que quieran la dirección del bar me avisan. Garantizo discreción. De este blog no sale jajaajajajaaj!!!!
lunes, agosto 22, 2005
Ojos bien volados
El viernes mi hermano celebró su cumpleaños en un bar. Primero iba a ser en un karaoke japonés pero la cosa funó así que terminamos en un bar cerca de su ex bar. Me encontré con mi amiga Marcela que no veía hace rato así que todo bien. Salimos a comprar puchos y a fumarnos un risueño. Pasamos por el ex bar que ahora es un bar swinger y la curiosidad nos comía las patas. Pero no nos dejaron entrar. Sólo podían entrar parejas hetero y nuestras parejas hetero estaban en el subterráneo del otro bar. En fin. Volvimos al carrete.
Al rato, salimos con los maridos y el Claudio a tomar aire y ponernos otro. Los demás entraron de vuelta al bar y sólo quedamos con mi hermano conversando con el caballero que cuidaba los autos en el ex bar. Nos contó que ya no lo dejaban entrar al baño como antes. El claudio me preguntó si quería entrar a conocer el bar swinger y volver después al cumpleaños sacándoles pica a todos. Obviamente era imposible decir que no.
Tocamos harto rato la puerta que estaba cerradísima. Cuando pensábamos devolvernos, se abrió y claudio saludó a la dueña. Entramos y él se apuró de aclarar dos cosas: una que veníamos SOLO A MIRAR y dos que yo era su hermana. Por si las moscas, me dijo. El bar estaba completamente oscuro, sólo iluminado por tenues velas. Las murallas negras y plateadas con extraños símbolos fálicos por doquier. Yo, para serles muy franca con los risueños, entendía muy poco esto, pero me sentía igual que Tom Cruise entrando con capucha y máscara en su película. Nosotros no teníamos capucha ni máscaras. A lo más caras de juguete.
El lugar estaba semi vacío. En el ex louge habían mesas y la muralla llena de bandejas de huevo. Me imagino que la vecina de al lado sigue hueveando por el ruido. Uno de los salones estaba cerrado con una cortina oscura. Claudio me preguntó si quería entrar. Hasta el momento no había visto nada anormal.
Si allí adentro no pasaba algo increíble, entonces no se donde…
Esta historia continuará....
Al rato, salimos con los maridos y el Claudio a tomar aire y ponernos otro. Los demás entraron de vuelta al bar y sólo quedamos con mi hermano conversando con el caballero que cuidaba los autos en el ex bar. Nos contó que ya no lo dejaban entrar al baño como antes. El claudio me preguntó si quería entrar a conocer el bar swinger y volver después al cumpleaños sacándoles pica a todos. Obviamente era imposible decir que no.
Tocamos harto rato la puerta que estaba cerradísima. Cuando pensábamos devolvernos, se abrió y claudio saludó a la dueña. Entramos y él se apuró de aclarar dos cosas: una que veníamos SOLO A MIRAR y dos que yo era su hermana. Por si las moscas, me dijo. El bar estaba completamente oscuro, sólo iluminado por tenues velas. Las murallas negras y plateadas con extraños símbolos fálicos por doquier. Yo, para serles muy franca con los risueños, entendía muy poco esto, pero me sentía igual que Tom Cruise entrando con capucha y máscara en su película. Nosotros no teníamos capucha ni máscaras. A lo más caras de juguete.
El lugar estaba semi vacío. En el ex louge habían mesas y la muralla llena de bandejas de huevo. Me imagino que la vecina de al lado sigue hueveando por el ruido. Uno de los salones estaba cerrado con una cortina oscura. Claudio me preguntó si quería entrar. Hasta el momento no había visto nada anormal.
Si allí adentro no pasaba algo increíble, entonces no se donde…
Esta historia continuará....
miércoles, agosto 17, 2005
la semana del terror
Admito que la primera vez que mi ginecólogo me recetó pastillas anticonceptivas no fue para que me lanzara al amor libre, si no más bien para que no matara a alguien el mes entrante.
Y así fue. Es decir, no mate a nadie, pero desde esa época, durante todos los años de mi vida, la situación me deja agotada. Porque lamentablemente, no soy como muchas chicas sensibles que cuando están a días de su período lloran con la teleserie o el reclame. Yo me pongo pesá, insoportablemente pesá, al punto de caerme mal a mi misma.
Mi bien amado esposo bautizó esta semana como “la semana del terror” en alusión a mi cariñoso genio en estos días. Pero bueno, las hormonas pueden más y la verdad es que con las pastillas la situación puede incluso pasar piola, ni siquiera notarse y no reviste mayor inconveniente.
Hasta que se me atraviesa alguien.
Ese alguien, debe cumplir dos requisitos. El primero es que me tenga harta por sus gusaniles movimientos y el segundo que esas ratoniles reacciones coincidan con mi periodo. Es una combinación muy peligrosa. Se los juro.
Cuando era más chica, incluso llegué a escribir historias para desahogarme, como un cuento pésimo pero divertido que se llamaba “lo maté porque era cool”. Además urdí planes maquiavélicos en la universidad e incluso podría confesar que llegué a ser mala. Maricona. Perversa.
Es mi lado B que le dicen. Una característica de mi personalidad que aflora durante 7 días antes del mes y que me permiten bajarme de mi nube amelie y ver a las personas como son.
Más crítica, más intolerable, más exigente, más detallista, más proactiva, más aguda, infinitamente más perfeccionista. Parece un currículum del empleado del mes.
Pero nunca del mejor compañero.
Si alguna está libre de pecado, que lance la primera always con alas.
Y así fue. Es decir, no mate a nadie, pero desde esa época, durante todos los años de mi vida, la situación me deja agotada. Porque lamentablemente, no soy como muchas chicas sensibles que cuando están a días de su período lloran con la teleserie o el reclame. Yo me pongo pesá, insoportablemente pesá, al punto de caerme mal a mi misma.
Mi bien amado esposo bautizó esta semana como “la semana del terror” en alusión a mi cariñoso genio en estos días. Pero bueno, las hormonas pueden más y la verdad es que con las pastillas la situación puede incluso pasar piola, ni siquiera notarse y no reviste mayor inconveniente.
Hasta que se me atraviesa alguien.
Ese alguien, debe cumplir dos requisitos. El primero es que me tenga harta por sus gusaniles movimientos y el segundo que esas ratoniles reacciones coincidan con mi periodo. Es una combinación muy peligrosa. Se los juro.
Cuando era más chica, incluso llegué a escribir historias para desahogarme, como un cuento pésimo pero divertido que se llamaba “lo maté porque era cool”. Además urdí planes maquiavélicos en la universidad e incluso podría confesar que llegué a ser mala. Maricona. Perversa.
Es mi lado B que le dicen. Una característica de mi personalidad que aflora durante 7 días antes del mes y que me permiten bajarme de mi nube amelie y ver a las personas como son.
Más crítica, más intolerable, más exigente, más detallista, más proactiva, más aguda, infinitamente más perfeccionista. Parece un currículum del empleado del mes.
Pero nunca del mejor compañero.
Si alguna está libre de pecado, que lance la primera always con alas.
martes, agosto 09, 2005
¿Fuiste tu mi SNMA alguna vez?
Mi SNMA (super nueva mejor amiguita) me pidió la dirección del blog para leerme. Y ahí caché que no lo había actualizado. Sorry. Es que he tenido mucha cosa en la cabeza y poco tiempo para ordenarla.
SNMA es un término que inventó Juan para referirse a la gente que conozco y que supera la barrera de conocidos, compañero de trabajo o persona simpática para conocer. Son esas personas con las que te conectas. En mi caso la mayoría de las veces son amiguis, por el tema de que yo no tuve hermanas con quien pelear por la ropa. Entonces siempre ando buscando una.
El día de mi cumple estábamos bailando con la Nury, la Berni y la Moni, que es mi SNMA y fue divertido, porque era como ver tres generaciones de SNMA.
Porque todos en algún momento hemos sido SNMA de alguien.
¿Cuántos SNMA tienen ustedes registrados en el disco duro?
¿Y cuántos de esos ahora son SEMA (super eterna mejor amiguita)?
Bueno, démosle la bienvenida a Moni…aunque algunos de ustedes ya la conocieron comiendo completos a las 5 de la mañana en plaza Italia.
Parece que es de los nuestros.
SNMA es un término que inventó Juan para referirse a la gente que conozco y que supera la barrera de conocidos, compañero de trabajo o persona simpática para conocer. Son esas personas con las que te conectas. En mi caso la mayoría de las veces son amiguis, por el tema de que yo no tuve hermanas con quien pelear por la ropa. Entonces siempre ando buscando una.
El día de mi cumple estábamos bailando con la Nury, la Berni y la Moni, que es mi SNMA y fue divertido, porque era como ver tres generaciones de SNMA.
Porque todos en algún momento hemos sido SNMA de alguien.
¿Cuántos SNMA tienen ustedes registrados en el disco duro?
¿Y cuántos de esos ahora son SEMA (super eterna mejor amiguita)?
Bueno, démosle la bienvenida a Moni…aunque algunos de ustedes ya la conocieron comiendo completos a las 5 de la mañana en plaza Italia.
Parece que es de los nuestros.
miércoles, julio 27, 2005
LOS QUE NO FUERON, SE FUERON!
PARA TODOS LOS QUE NO FUERON A MI CUMPLE Y NO ME AVISARON!!!!
Cuando hablaba del regalo soñado, más que los regalos, de verdad me cuestiono mucho sobre los afectos que he entregado a lo largo de mi vida.
Y cuando la gente que uno considera amiga falla en estas ocasiones es obvio que cualquier ser humano se cuestione sobre la verdadera amistad que hay de por medio.
Ahora, como ya no tengo 10 años, tampoco hay que ponerse cerrada y obsesiva con el tema y borrar de la lista las personas que por mil motivos no pudieron estar en ese momento…¿pero, hay que ser tan buena?
Es ahí donde comienza el cuestionamiento…que tanto le importas personas que a ti te importan y qué sacas con querer a gente que de verdad no valora ese cariño.
A lo mejor por eso esa gente ya no tiene amigos.
A lo mejor yo debería repartir el cariño en los amigos que realmente están conmigo. Para qué desgastarse en relaciones unilaterales.
Ojo, que no estoy echando en un saco a todos los que no fueron. Hay varios que tuvieron la educación de decirme que no irían por miles de motivos entendibles. Y que avisaron porque yo les importo.
Porque siempre uno entiende antes, pero después todo suena a disculpa barata. A sacarse el pillo.
Es mejor decir sabes, la verdad no me importas tanto.
Cuando hablaba del regalo soñado, más que los regalos, de verdad me cuestiono mucho sobre los afectos que he entregado a lo largo de mi vida.
Y cuando la gente que uno considera amiga falla en estas ocasiones es obvio que cualquier ser humano se cuestione sobre la verdadera amistad que hay de por medio.
Ahora, como ya no tengo 10 años, tampoco hay que ponerse cerrada y obsesiva con el tema y borrar de la lista las personas que por mil motivos no pudieron estar en ese momento…¿pero, hay que ser tan buena?
Es ahí donde comienza el cuestionamiento…que tanto le importas personas que a ti te importan y qué sacas con querer a gente que de verdad no valora ese cariño.
A lo mejor por eso esa gente ya no tiene amigos.
A lo mejor yo debería repartir el cariño en los amigos que realmente están conmigo. Para qué desgastarse en relaciones unilaterales.
Ojo, que no estoy echando en un saco a todos los que no fueron. Hay varios que tuvieron la educación de decirme que no irían por miles de motivos entendibles. Y que avisaron porque yo les importo.
Porque siempre uno entiende antes, pero después todo suena a disculpa barata. A sacarse el pillo.
Es mejor decir sabes, la verdad no me importas tanto.
lunes, julio 11, 2005
¡si la wicky no puede ir a la fiesta kitsch… la fiesta kitsch va donde la wicky!!
Este sábado mis papás celebraron sus cumpleaños. Y como todos los años, hacemos entre todos un buen carrete a nivel casero claro, pero donde siempre hay algún tipo de novedad: curantos, comida mexicana, cantos alegóricos, discursos, alguien dando jugo etc. etc.
El objetivo, desde que yo tengo 15 años siempre es el mismo: que los amiguitos de mis papás la pasen chancho y queden todos como rana.
Este año hicimos cebiche, ají de gallina y karaoke, con los ídolos de siempre. Justo esa misma noche de sábado pasaban dos cosas más en Santiago: mi amigo hermano julio cumplía 30 y en la Blondie había una fiesta kitsch con Pepito TV y todo.
Pero bueno, ustedes saben que mis papás son mi debilidad, ya estaba en Peñalolén y además había que celebrar con la Consuelo, la mamá de mi amiga Bárbara, el triunfo de la Unión. Además fue la Marcela un rato, así que todo bien.
De pronto, sonó el timbre y pensando que era mi amigo Jara fui yo a abrir la puerta. La sorpresa fue mayúscula: GONZALITO CACERES hacía una entrada triunfal a la casa de los luchos.
Mis padres ya tienen antecedentes de amistades freaks, como esos carretes eternos con el Murci rojas al cual alguna vez nos convidaron, pero Chalito en la casa era demasiado. La concurrencia quedó muda, perpleja e intimidada al chancho, con este ser de 2 metros y ancho como ropero de tía solterona, que fumaba como puta presa. Pero al rato el Chalito estaba hablando de Sara Vásquez , cantándole YO SOY AQUEL a mi tío Jaime y y contando chistes a diestra y siniestra.
Se fue como a la 1 porque tenía que salir desde una de las puertas de pepito TV en la Blondie. Yo me quedé en casa de los luchos bailando Rafaella Carrá, Adamo, Sonora y cantando karaoke hasta las 4 de la mañana.
Después rematamos la noche en casa de julio, comiendo una torta de tres leches demasiado rica, mientras amanecía en el centro.
Dudo que la Blondie estuviera mejor que esto.
El objetivo, desde que yo tengo 15 años siempre es el mismo: que los amiguitos de mis papás la pasen chancho y queden todos como rana.
Este año hicimos cebiche, ají de gallina y karaoke, con los ídolos de siempre. Justo esa misma noche de sábado pasaban dos cosas más en Santiago: mi amigo hermano julio cumplía 30 y en la Blondie había una fiesta kitsch con Pepito TV y todo.
Pero bueno, ustedes saben que mis papás son mi debilidad, ya estaba en Peñalolén y además había que celebrar con la Consuelo, la mamá de mi amiga Bárbara, el triunfo de la Unión. Además fue la Marcela un rato, así que todo bien.
De pronto, sonó el timbre y pensando que era mi amigo Jara fui yo a abrir la puerta. La sorpresa fue mayúscula: GONZALITO CACERES hacía una entrada triunfal a la casa de los luchos.
Mis padres ya tienen antecedentes de amistades freaks, como esos carretes eternos con el Murci rojas al cual alguna vez nos convidaron, pero Chalito en la casa era demasiado. La concurrencia quedó muda, perpleja e intimidada al chancho, con este ser de 2 metros y ancho como ropero de tía solterona, que fumaba como puta presa. Pero al rato el Chalito estaba hablando de Sara Vásquez , cantándole YO SOY AQUEL a mi tío Jaime y y contando chistes a diestra y siniestra.
Se fue como a la 1 porque tenía que salir desde una de las puertas de pepito TV en la Blondie. Yo me quedé en casa de los luchos bailando Rafaella Carrá, Adamo, Sonora y cantando karaoke hasta las 4 de la mañana.
Después rematamos la noche en casa de julio, comiendo una torta de tres leches demasiado rica, mientras amanecía en el centro.
Dudo que la Blondie estuviera mejor que esto.
viernes, julio 08, 2005
WICKY, YO SOY TU PADRE
Hoy al levantarme escuchaba mentalmente la voz de mi amigo jara en la cabeza como si fuera gazú, el marciano de los picapiedras : “lo que pasa vicky es que ustedes con juanito son muuuuuyyyy prendidos”
Jara si hubieras estado anoche habrías comprendido todo, habrías ido al origen, al episodio 3: a la casa de mis padres!!
Ayer fuimos a saludar a mi viejo por su cumpleaños y bueno ya, tomémonos una copita de champán, ya, una chelita, ya, una piscolita, ya, hablemos de cuando eras chica, ya, hablemos de cuando te echaron del colegio de monjas…"no mijita si no la echaron…nos pidieron que la sacáramos porque usted no era para las monjas…ya"
Pero bueno, a lo que iba, cada persona por obligación antes de los 30, debería tener un día del remember, o sea, quedarse a dormir en la casa de los papás, mejor si es después de un carrete y mejor si no es planificado y en este momento estoy en mi oficina vestida de mamá de la cabeza a los pies, asumiendo que estoy imponiendo una moda unos jeans que me quedan cortos.
Ahora, hay dos verdades de la vida que aprendí ayer: una, es que mi madre es sabia. –no quiso que fuéramos por una promo con don jorge cuando se acabaron unos ruta sours. Ella, desdoblándose sólo como una madre puede hacerlo, salió de su papel de amigui de carrete y nos mandó a todos a acostar.
La otra, es que lo prendida lo heredé de mi querido padre: Nunca hay que subestimar el poder del lado prendido de un Maldonado.
Jara si hubieras estado anoche habrías comprendido todo, habrías ido al origen, al episodio 3: a la casa de mis padres!!
Ayer fuimos a saludar a mi viejo por su cumpleaños y bueno ya, tomémonos una copita de champán, ya, una chelita, ya, una piscolita, ya, hablemos de cuando eras chica, ya, hablemos de cuando te echaron del colegio de monjas…"no mijita si no la echaron…nos pidieron que la sacáramos porque usted no era para las monjas…ya"
Pero bueno, a lo que iba, cada persona por obligación antes de los 30, debería tener un día del remember, o sea, quedarse a dormir en la casa de los papás, mejor si es después de un carrete y mejor si no es planificado y en este momento estoy en mi oficina vestida de mamá de la cabeza a los pies, asumiendo que estoy imponiendo una moda unos jeans que me quedan cortos.
Ahora, hay dos verdades de la vida que aprendí ayer: una, es que mi madre es sabia. –no quiso que fuéramos por una promo con don jorge cuando se acabaron unos ruta sours. Ella, desdoblándose sólo como una madre puede hacerlo, salió de su papel de amigui de carrete y nos mandó a todos a acostar.
La otra, es que lo prendida lo heredé de mi querido padre: Nunca hay que subestimar el poder del lado prendido de un Maldonado.
miércoles, julio 06, 2005
dato freack de hoy
DATO ROSA:
Estudios científicos demuestran que las personas con una red de amigos importantes, tienen una esperanza de vida muy superior a las que no las tienen.
En shileno, tus amigos de ahora a los veintitreinta, si es que llegan a viejos amigos contigo, harán que vivas más y mejor tus últimos años. Así que, no sólo piensen en el ahorro previsional voluntario….también piensen en los amigos para jubilar!!!
eso. medio mamón el dato pero cierto.
Estudios científicos demuestran que las personas con una red de amigos importantes, tienen una esperanza de vida muy superior a las que no las tienen.
En shileno, tus amigos de ahora a los veintitreinta, si es que llegan a viejos amigos contigo, harán que vivas más y mejor tus últimos años. Así que, no sólo piensen en el ahorro previsional voluntario….también piensen en los amigos para jubilar!!!
eso. medio mamón el dato pero cierto.
lunes, julio 04, 2005
humor aborigen
si tienen un tiempo ocioso, lean este reportaje freak de LUN.
!Una vez más soy una incomprendida!!!
http://www.lun.com/ElDia/detalle_noticia.asp?idnoticia=C385349148220023&cuerpo=701&seccion=801&subseccion=901
y la noticia freak... de haber sabido que había una academia de la felicidad habría estudiado para felicitóloga!
http://www.lun.com/ElDia/detalle_noticia.asp?idnoticia=C385359041475926&cuerpo=701&seccion=801&subseccion=901
!Una vez más soy una incomprendida!!!
http://www.lun.com/ElDia/detalle_noticia.asp?idnoticia=C385349148220023&cuerpo=701&seccion=801&subseccion=901
y la noticia freak... de haber sabido que había una academia de la felicidad habría estudiado para felicitóloga!
http://www.lun.com/ElDia/detalle_noticia.asp?idnoticia=C385359041475926&cuerpo=701&seccion=801&subseccion=901
martes, junio 28, 2005
el regalo soñado
Mi cumpleaños siempre ha sido un trauma para mi. desde que era chica y tenía que esperar hasta el cumpleaños de Claudio un mes después para que me celebraran, porque la Alicia madre tenía ya desde esa época, la manía de creer que somos gemelos. Después otro cumpleaños que recuerdo traumante, fue uno que pasé en cama con fiebre escarlatina. De hecho, fue la primera vez que aluciné, porque para que no me sintiera tan sola y triste, mi papá le puso gorros de cumpleaños a todos los peluches y muñecas de mi pieza y con la fiebre altísima que da esa cagá de enfermedad, yo veía a peluches voladores y muñecas sin pelo cantándome cumpleaños feliz en el aire....ufff! que mal viaje!
Después con los años, ocurría siempre lo mismo, como caía para vacaciones de invierno mis compañeritos de escuela no iban ni cagando. Y más grande, un cumpleaños verdaderamente traumante fue el de mi fiesta de 15, cuando mi mejor amiga se comió al amor de mi vida, al ritmo de "Patience" de guns and roses. (Si quieren saber, como dato rosa, obviamente la perdoné, así que si lo estás leyendo...riéte no más ¡maraca!)
Y aunque todos estos episodios podrían hacer que odie mi cumple, es uno de los días que más me gusta en el mundo. Pero el que más me trauma. Y hay un motivo horrible, que puede parecer superficial y tonto y hueco, pero igual quiero compartir con ustedes, aunque no debería, pero bueno si a los 30 no se puede ser sincero...¿cuándo?
El tema de los regalos.
yo de verdad nunca he sido interesada, ustedes me conocen. Pero con los regalos siempre he tenido un tema escabroso. Lo que pasa amigos mios queridos, es que cuando hago un regalo, siempre le pongo mucho color. Osea, me sicopateo con el tema: me preocupo de averiguar en conversaciones, o wherever, lo que quiere el festejado, o hago memoria de algo que me mencionó que le gustó. O pienso en algo que lo haga feliz o por último, que nos una cósmicamente en una conexión secreta que nadie descubra...en buen chileno, me pajeo un kilo.
a todos a quienes sientan que no les he hecho un regalo a la altura de las circunstancia, lo lamento...y de seguro que a muchos no les ha llegado regalo. También lo lamento. Y a los que les ha llegado uno de bomba...realmente pido perdón!!
Porque, reconozco que a todos nos ha pasado que no tuvimos tiempo y llegamos con un regalo de bomba de bencina o de farmacia, con chocolates, bombones, una rica burbuja de baño o su botella de vino de 3 lukas del lider o jumbo. Pero a decir verdad, a veces prefiero demorarme un rato y escoger algo a conciencia. por eso para navidad la lista la hago a fines de noviembre. Lo malo es que tengo que hacerla x5 porque cada uno de los miembros de mi familia me llaman para preguntar qué le regalan al otro...
y como la dedicación no pasa por un tema económico, a veces termino muy decepcionada de la gente. De mis amigos. No porque se olviden de mi cumple, si no porque uno tiende a creer que es importante para las personas y créanme que los regalos de bomba me descomponen.
Para evitar que esto se transforme en una presión sicológica para ustedes y para mi querido esposo es que les refrescaré la memoria en cuanto a mis gustos. Pero será más adelante. Si encuentran que es muy barza de mi parte, no sean hipócritas. A ver, a los que viven solos…les hubiera gustado tener una lista de solteros? ¿O sea, que sus amigos les hubieran regalado cosas útiles para la casa en vez de posavasos con el huaso de cobre?
¿Vieron?
un beso y basta de mi por hoy. Ah! y lean el cuento. Los quiero amigos!!!!
Después con los años, ocurría siempre lo mismo, como caía para vacaciones de invierno mis compañeritos de escuela no iban ni cagando. Y más grande, un cumpleaños verdaderamente traumante fue el de mi fiesta de 15, cuando mi mejor amiga se comió al amor de mi vida, al ritmo de "Patience" de guns and roses. (Si quieren saber, como dato rosa, obviamente la perdoné, así que si lo estás leyendo...riéte no más ¡maraca!)
Y aunque todos estos episodios podrían hacer que odie mi cumple, es uno de los días que más me gusta en el mundo. Pero el que más me trauma. Y hay un motivo horrible, que puede parecer superficial y tonto y hueco, pero igual quiero compartir con ustedes, aunque no debería, pero bueno si a los 30 no se puede ser sincero...¿cuándo?
El tema de los regalos.
yo de verdad nunca he sido interesada, ustedes me conocen. Pero con los regalos siempre he tenido un tema escabroso. Lo que pasa amigos mios queridos, es que cuando hago un regalo, siempre le pongo mucho color. Osea, me sicopateo con el tema: me preocupo de averiguar en conversaciones, o wherever, lo que quiere el festejado, o hago memoria de algo que me mencionó que le gustó. O pienso en algo que lo haga feliz o por último, que nos una cósmicamente en una conexión secreta que nadie descubra...en buen chileno, me pajeo un kilo.
a todos a quienes sientan que no les he hecho un regalo a la altura de las circunstancia, lo lamento...y de seguro que a muchos no les ha llegado regalo. También lo lamento. Y a los que les ha llegado uno de bomba...realmente pido perdón!!
Porque, reconozco que a todos nos ha pasado que no tuvimos tiempo y llegamos con un regalo de bomba de bencina o de farmacia, con chocolates, bombones, una rica burbuja de baño o su botella de vino de 3 lukas del lider o jumbo. Pero a decir verdad, a veces prefiero demorarme un rato y escoger algo a conciencia. por eso para navidad la lista la hago a fines de noviembre. Lo malo es que tengo que hacerla x5 porque cada uno de los miembros de mi familia me llaman para preguntar qué le regalan al otro...
y como la dedicación no pasa por un tema económico, a veces termino muy decepcionada de la gente. De mis amigos. No porque se olviden de mi cumple, si no porque uno tiende a creer que es importante para las personas y créanme que los regalos de bomba me descomponen.
Para evitar que esto se transforme en una presión sicológica para ustedes y para mi querido esposo es que les refrescaré la memoria en cuanto a mis gustos. Pero será más adelante. Si encuentran que es muy barza de mi parte, no sean hipócritas. A ver, a los que viven solos…les hubiera gustado tener una lista de solteros? ¿O sea, que sus amigos les hubieran regalado cosas útiles para la casa en vez de posavasos con el huaso de cobre?
¿Vieron?
un beso y basta de mi por hoy. Ah! y lean el cuento. Los quiero amigos!!!!
CUENTOS DE INVIERNO
Terry
Eramos un trío de amigas unidas hasta el rímel: Andrea, Claudia y yo Isabela, pasábamos la vida fumando a la salida del colegio, y soñando con vivir todas juntas en un departamento a los 25, solteras, profesionales, exitosas y estupendas, sin espinillas y sin restricciones. Cada una marcada por la insufrible desgracia de un gran amor no correspondido (de preferencia veraniego), pegado con scotch en la agenda Click, junto a listas eternas de minos atracados en las fiestas de colegio. Un listado de Cristianes y Rodrigos sin teléfonos ni esperanzas, que se inscribían como trofeos de guerreras en las clases de biología. A pesar de eso, la ilusión de encontrar al hombre perfecto entre esa maraña espinillienta de adolescentes bailando "I'm too sexy for my love", hacía que nuestros ojitos brillaran cada sábado, debajo de la tonelada de maquillaje ochentero.
Esa noche de Octubre sin duda fue muy especial. Desde temprano, corría un brisa tibia, aromatizada por los ciruelos en flor y los miles de aromos que llenaban los faldeos del cerro San Cristóbal. Era la ocasión precisa para estrenar la colección primavera verano, que ese año se caracterizaba por un look inocente, de campesina de la Provence, pero con escotes del Moulan Rouge. Llegamos al evento a las 9:30 en punto, traídas gentilmente por el papá de Claudia, el preferido de todas, porque siempre nos iba a buscar a las 2 y a veces, esperaba hasta las 2:30. Como de costumbre, nos instalamos en un lugar panorámico en donde manejábamos la situación completamente.
- Como dirían las putas, la noche esta harto lenta- masculló Andrea, mientras intentaba desbordar sus pechugas inexistentes en el corpiño de encajes.
Claudia le siguió el juego acomodándose los churrines mientras pasaba lista:
-A ver, a ver... mucho mino rico pero con polola, harto feo abandonado y definitivamente demasiado baboso repetido- sentenció, sacando risas y hasta aplausos entre la concurrencia femenina.
Mientas mis amigas coronaban su actuación con risotadas que se escuchaban por todo el patio del colegio, la atmósfera cambió radicalmente cuando la noche se iluminó con la última canción de Roxette y él brilló entre los demás. No era muy alto, pero sus facciones eran perfectas: nariz respingada, boca carnosa y ojos de ventana, como los de Terry, el galán de Candy Candy, enmarcados en un corte de pelo new wave. Vestido de riguroso negro, sus bototos militares hacían juego con su chaqueta verde musgo y su mochila con tiritas, como las que usaban los alternativos de la época. Parecía un espejismo entre todos los perdedores. Cuando aún no lograba despertar de esta ensoñación, él me sacó a bailar. Mientras me sonreía, no podía convencerme que este bombón hecho a mano, bailara tan bien y además me haya elegido a mi entre todas, a la soñadora, a la que inventaba historias y romances, a la que nunca había pololeado, a la que tenía apenas dos minos en la lista de la agenda, a la que ni siquiera había dado nunca un beso como la gente. Sabía que mis amigas miraban con un poco de envidia este momento, aunque en sus caras se notaba que estaban felices con mi suerte, mal que mal, a mi también tenía que tocarme alguna vez ser la princesa del baile.
Fue la noche más mágica de toda mi vida. A metros se lograba percibir la química perfecta entre nosotros, esa sensación en el aire de calentura, pero que en esa época, apenas se vislumbraba como amor a primera vista.
"Un cruce cósmico de almas deseosas de lograr abandonar el vacío de la soledad". Eso fue lo que escribí en mi agenda antes de dormirme con una sonrisa imborrable en mis labios.
Normalmente, en las fiestas nos quedábamos siempre cerca una de la otra, por lo que siempre éramos testigos oculares del atraque, sello inequívoco del triunfo. Pero como decidí que era mi noche, me aparte lo más posible de ellas, para conservar el momento sólo para mi. Por eso, aquel lunes por la mañana, no paré de hablar de todo lo acontecido, resaltando cada detalle con suspiros y grititos histéricos de mis inseparables compañeras.
¡Gallas!, - les contaba entusiasmadísima y casi verborreica- me invitó una bebida y cuando nos sentamos en la banca, puso su chaqueta para que no nos ensuciáramos con polvo...le encanta el cine arte, quiere estudiar Arquitectura y se lleva increíble con su mamá, sus primos... no me habló de su papá, pero debe ser igual de dije... estoy tan enamorada chiquillas y ¡ahora es real y para siempre!
Como nunca lo volví a afirmar en mi vida, él era realmente el hombre perfecto.
-conversamos tanto, me entiende tanto, sus opiniones sobre la vida son tan certeras, es tan maduro, Sin duda era el hombre de todos los "tanes" y quiere estar conmigo...conmigo!!!
-¿bueno, bueno, pero y el beso?- interrumpió Claudia sin rodeos
-No quiso que fuéramos tan rápido- respondí aún más extasiada, Terry cree que a las mujeres hay que respetarlas y que tenemos que conocernos mejor, antes de embarcarnos en algo más serio...quiere estar seguro, cachai?-
-Se llama Terry? ¡saaalta! ya poh! Cómo se llama?- fue el turno de Andrea.
-No sé...es que me gustó decirle Terry y él se sintió halagado...a mi me dice Candy ¿qué tierno, verdad?-
A pesar de los angelitos a poto pelado que me disparaban flechas, en ese momento me arrepentí un poco de haberles dicho lo de "Terry y Candy", porque igual sentía que era un poco ganso. Por eso suspiré aliviada cuando mis yuntas aprobaron los sobrenombres.
-¡Grosso!- suspiraron las dos al unísono
Pasaban los días y los helados, las idas al cine y los paseos por el parque, pero nada de besos, nada de nada. Aunque al principio sentí que la abstinencia era demasiado romántica, al cabo de un par de meses, comencé a desesperarse, porque mis amigas ya me molestaban un poco, llamándome "Sor Isabela" o peor aún "Cartuchabela". Una tarde en el Parque, tomé el toro por las astas e intenté darle un beso. Él, sorprendido, me propuso que fuéramos amigos, que aún no era el tiempo, que él tenía que estar bien seguro... conocerme mejor...¡las pelotas!
Después de ese bochornoso incidente, me sentí como un gusano rastrero y humillado y dejé de verlo por un par de días. En mi cama, abrazada al chanchito de peluche que me había regalado, comencé a sospechar que Terry tenía otra. Luego de una reunión grupal, decidimos que, para que las cosas funcionasen como en un cuento de hadas, era vital obtener información en el colegio de hombres. Un buen amigo, que por un par de cigarros siempre abriera el tarro. El "sanguchito de palta" fue el encargado de "quebrar la inocencia de la princesa encantada", o literalmente, dejar la cagada, cuando le pregunté descuidadamente por qué mi principito no quería nada conmigo.
-¿Terry?, oye loca, no hay ningún huevón con un nombre tan fleto... ¡apellido o nada!- el informante estaba un poco inquieto.
-Marchant, sí Marchant es el apellido... pero ¿por qué ponís esa cara? Ya suéltala no más sanguchito...habla hasta que duela-
-Gabriel Marchant es el maricón más fleto del colegio- redundó sanguchito, aún impresionado. Ese marica se pasea en el recreo como pavo real con su séquito, los del grupo de teatro, usando ojos de colores, reclutando a algunos nerds y haciendo que hasta los más machos del colegio, bajen la escala con el culo contra la pared- desparramó el sanguchito sin anestesia.
-Cuéntame más- supliqué en un acto masoquista al chancho.
-Bueno- prosiguió embelesado, esos mismos maracos, jactándose de su condición, para la fiesta de aniversario, le ganaron a mi alianza Verde que imitaba a los New Kids on The Block con una imitación descollante de los Locomía, digna de una Noche de Divas en la Fausto... ¿cachaí la Fausto Isabela? es una disco gay... ese es el Fleto Marchant poh!.
Yo ya no estaba escuchando, sólo sentía que me estaba convirtiendo en protozoo, en ameba, en nada...
-Isabela... ¿qué ahora te gustan los fletos?- de pronto volví en mi por dos segundos sólo para escuchar la sentencia.
-Mejor tíñete rubia si lo querís conquistar, mira que la Marchant es fanática de la Madonna.
Cuando hay otra mujer se puede competir, se puede ganar una batalla, aunque sea una mísera batalla- lloriqueó Claudia, abrazándome mientras corrían lágrimas de sangre por las mejillas de todas.
"Pero pelear por un hombre con otro cuando tienes 15 es algo que ni siquiera acabas de entender. Porque en los colegios de hombres se nota altiro, pero nosotras ni nos imaginábamos cómo se veía alguien que le gustara el mismo sexo, cuando el referente gay más cercano es el chalo, mi peluquero confidente o esos degenerados que se tiran a los cabros chicos. No hay término medio. Y no hay consuelo, porque ya no puedo conquistarlo, porque él quería que fuerámos amigas, de esas amigas del alma que uno siempre quiso tener, de igual a igual, de mujer a mujer."
Cuando terminé de leer en voz alta aquellas frases escritas en mi agenda di por cerrado el capítulo. Durante mucho tiempo, mis amigas no tocaron el tema, aunque en el anuario de cuarto medio, quisieron hacerle un homenaje a la historia que a esas alturas, ya era tragicómica.
Nombre: Isabela Santa María
Sobrenombre: la Madonna Chilena
Frase Típica: ¿será gay?
Regalo Util: Un detector de fletos
Hace unos años, Me encontré con la verdadera pareja de Terry en esos tiempos colegiales, José Luis. Estaba trabajando en un videoclub y seguía con sus lentes de contacto turquesa, pero su imagen ya era más cercana a la de mi estilista. Me contó que el "susodicho" había entrado a la escuela militar, pero después de un año se retiró y se fue a Barcelona a estudiar algo, no sabía bien qué. Con esa confianza cómplice de maricón abandonado, me confesó además que le escribió un par de veces y después desapareció, dejándola (LO) con la maleta hecha. Supo por otro amigo del ambiente, que se había ido a vivir con un viejo catalán de mucha plata que conoció en Canarias.
Con rabia me dijo que no creía que Terry fuera feliz. Con esa misma rabia y despecho que tuve yo hace tanto tiempo. Con esa mirada típica de las minas despreciadas.
Eramos un trío de amigas unidas hasta el rímel: Andrea, Claudia y yo Isabela, pasábamos la vida fumando a la salida del colegio, y soñando con vivir todas juntas en un departamento a los 25, solteras, profesionales, exitosas y estupendas, sin espinillas y sin restricciones. Cada una marcada por la insufrible desgracia de un gran amor no correspondido (de preferencia veraniego), pegado con scotch en la agenda Click, junto a listas eternas de minos atracados en las fiestas de colegio. Un listado de Cristianes y Rodrigos sin teléfonos ni esperanzas, que se inscribían como trofeos de guerreras en las clases de biología. A pesar de eso, la ilusión de encontrar al hombre perfecto entre esa maraña espinillienta de adolescentes bailando "I'm too sexy for my love", hacía que nuestros ojitos brillaran cada sábado, debajo de la tonelada de maquillaje ochentero.
Esa noche de Octubre sin duda fue muy especial. Desde temprano, corría un brisa tibia, aromatizada por los ciruelos en flor y los miles de aromos que llenaban los faldeos del cerro San Cristóbal. Era la ocasión precisa para estrenar la colección primavera verano, que ese año se caracterizaba por un look inocente, de campesina de la Provence, pero con escotes del Moulan Rouge. Llegamos al evento a las 9:30 en punto, traídas gentilmente por el papá de Claudia, el preferido de todas, porque siempre nos iba a buscar a las 2 y a veces, esperaba hasta las 2:30. Como de costumbre, nos instalamos en un lugar panorámico en donde manejábamos la situación completamente.
- Como dirían las putas, la noche esta harto lenta- masculló Andrea, mientras intentaba desbordar sus pechugas inexistentes en el corpiño de encajes.
Claudia le siguió el juego acomodándose los churrines mientras pasaba lista:
-A ver, a ver... mucho mino rico pero con polola, harto feo abandonado y definitivamente demasiado baboso repetido- sentenció, sacando risas y hasta aplausos entre la concurrencia femenina.
Mientas mis amigas coronaban su actuación con risotadas que se escuchaban por todo el patio del colegio, la atmósfera cambió radicalmente cuando la noche se iluminó con la última canción de Roxette y él brilló entre los demás. No era muy alto, pero sus facciones eran perfectas: nariz respingada, boca carnosa y ojos de ventana, como los de Terry, el galán de Candy Candy, enmarcados en un corte de pelo new wave. Vestido de riguroso negro, sus bototos militares hacían juego con su chaqueta verde musgo y su mochila con tiritas, como las que usaban los alternativos de la época. Parecía un espejismo entre todos los perdedores. Cuando aún no lograba despertar de esta ensoñación, él me sacó a bailar. Mientras me sonreía, no podía convencerme que este bombón hecho a mano, bailara tan bien y además me haya elegido a mi entre todas, a la soñadora, a la que inventaba historias y romances, a la que nunca había pololeado, a la que tenía apenas dos minos en la lista de la agenda, a la que ni siquiera había dado nunca un beso como la gente. Sabía que mis amigas miraban con un poco de envidia este momento, aunque en sus caras se notaba que estaban felices con mi suerte, mal que mal, a mi también tenía que tocarme alguna vez ser la princesa del baile.
Fue la noche más mágica de toda mi vida. A metros se lograba percibir la química perfecta entre nosotros, esa sensación en el aire de calentura, pero que en esa época, apenas se vislumbraba como amor a primera vista.
"Un cruce cósmico de almas deseosas de lograr abandonar el vacío de la soledad". Eso fue lo que escribí en mi agenda antes de dormirme con una sonrisa imborrable en mis labios.
Normalmente, en las fiestas nos quedábamos siempre cerca una de la otra, por lo que siempre éramos testigos oculares del atraque, sello inequívoco del triunfo. Pero como decidí que era mi noche, me aparte lo más posible de ellas, para conservar el momento sólo para mi. Por eso, aquel lunes por la mañana, no paré de hablar de todo lo acontecido, resaltando cada detalle con suspiros y grititos histéricos de mis inseparables compañeras.
¡Gallas!, - les contaba entusiasmadísima y casi verborreica- me invitó una bebida y cuando nos sentamos en la banca, puso su chaqueta para que no nos ensuciáramos con polvo...le encanta el cine arte, quiere estudiar Arquitectura y se lleva increíble con su mamá, sus primos... no me habló de su papá, pero debe ser igual de dije... estoy tan enamorada chiquillas y ¡ahora es real y para siempre!
Como nunca lo volví a afirmar en mi vida, él era realmente el hombre perfecto.
-conversamos tanto, me entiende tanto, sus opiniones sobre la vida son tan certeras, es tan maduro, Sin duda era el hombre de todos los "tanes" y quiere estar conmigo...conmigo!!!
-¿bueno, bueno, pero y el beso?- interrumpió Claudia sin rodeos
-No quiso que fuéramos tan rápido- respondí aún más extasiada, Terry cree que a las mujeres hay que respetarlas y que tenemos que conocernos mejor, antes de embarcarnos en algo más serio...quiere estar seguro, cachai?-
-Se llama Terry? ¡saaalta! ya poh! Cómo se llama?- fue el turno de Andrea.
-No sé...es que me gustó decirle Terry y él se sintió halagado...a mi me dice Candy ¿qué tierno, verdad?-
A pesar de los angelitos a poto pelado que me disparaban flechas, en ese momento me arrepentí un poco de haberles dicho lo de "Terry y Candy", porque igual sentía que era un poco ganso. Por eso suspiré aliviada cuando mis yuntas aprobaron los sobrenombres.
-¡Grosso!- suspiraron las dos al unísono
Pasaban los días y los helados, las idas al cine y los paseos por el parque, pero nada de besos, nada de nada. Aunque al principio sentí que la abstinencia era demasiado romántica, al cabo de un par de meses, comencé a desesperarse, porque mis amigas ya me molestaban un poco, llamándome "Sor Isabela" o peor aún "Cartuchabela". Una tarde en el Parque, tomé el toro por las astas e intenté darle un beso. Él, sorprendido, me propuso que fuéramos amigos, que aún no era el tiempo, que él tenía que estar bien seguro... conocerme mejor...¡las pelotas!
Después de ese bochornoso incidente, me sentí como un gusano rastrero y humillado y dejé de verlo por un par de días. En mi cama, abrazada al chanchito de peluche que me había regalado, comencé a sospechar que Terry tenía otra. Luego de una reunión grupal, decidimos que, para que las cosas funcionasen como en un cuento de hadas, era vital obtener información en el colegio de hombres. Un buen amigo, que por un par de cigarros siempre abriera el tarro. El "sanguchito de palta" fue el encargado de "quebrar la inocencia de la princesa encantada", o literalmente, dejar la cagada, cuando le pregunté descuidadamente por qué mi principito no quería nada conmigo.
-¿Terry?, oye loca, no hay ningún huevón con un nombre tan fleto... ¡apellido o nada!- el informante estaba un poco inquieto.
-Marchant, sí Marchant es el apellido... pero ¿por qué ponís esa cara? Ya suéltala no más sanguchito...habla hasta que duela-
-Gabriel Marchant es el maricón más fleto del colegio- redundó sanguchito, aún impresionado. Ese marica se pasea en el recreo como pavo real con su séquito, los del grupo de teatro, usando ojos de colores, reclutando a algunos nerds y haciendo que hasta los más machos del colegio, bajen la escala con el culo contra la pared- desparramó el sanguchito sin anestesia.
-Cuéntame más- supliqué en un acto masoquista al chancho.
-Bueno- prosiguió embelesado, esos mismos maracos, jactándose de su condición, para la fiesta de aniversario, le ganaron a mi alianza Verde que imitaba a los New Kids on The Block con una imitación descollante de los Locomía, digna de una Noche de Divas en la Fausto... ¿cachaí la Fausto Isabela? es una disco gay... ese es el Fleto Marchant poh!.
Yo ya no estaba escuchando, sólo sentía que me estaba convirtiendo en protozoo, en ameba, en nada...
-Isabela... ¿qué ahora te gustan los fletos?- de pronto volví en mi por dos segundos sólo para escuchar la sentencia.
-Mejor tíñete rubia si lo querís conquistar, mira que la Marchant es fanática de la Madonna.
Cuando hay otra mujer se puede competir, se puede ganar una batalla, aunque sea una mísera batalla- lloriqueó Claudia, abrazándome mientras corrían lágrimas de sangre por las mejillas de todas.
"Pero pelear por un hombre con otro cuando tienes 15 es algo que ni siquiera acabas de entender. Porque en los colegios de hombres se nota altiro, pero nosotras ni nos imaginábamos cómo se veía alguien que le gustara el mismo sexo, cuando el referente gay más cercano es el chalo, mi peluquero confidente o esos degenerados que se tiran a los cabros chicos. No hay término medio. Y no hay consuelo, porque ya no puedo conquistarlo, porque él quería que fuerámos amigas, de esas amigas del alma que uno siempre quiso tener, de igual a igual, de mujer a mujer."
Cuando terminé de leer en voz alta aquellas frases escritas en mi agenda di por cerrado el capítulo. Durante mucho tiempo, mis amigas no tocaron el tema, aunque en el anuario de cuarto medio, quisieron hacerle un homenaje a la historia que a esas alturas, ya era tragicómica.
Nombre: Isabela Santa María
Sobrenombre: la Madonna Chilena
Frase Típica: ¿será gay?
Regalo Util: Un detector de fletos
Hace unos años, Me encontré con la verdadera pareja de Terry en esos tiempos colegiales, José Luis. Estaba trabajando en un videoclub y seguía con sus lentes de contacto turquesa, pero su imagen ya era más cercana a la de mi estilista. Me contó que el "susodicho" había entrado a la escuela militar, pero después de un año se retiró y se fue a Barcelona a estudiar algo, no sabía bien qué. Con esa confianza cómplice de maricón abandonado, me confesó además que le escribió un par de veces y después desapareció, dejándola (LO) con la maleta hecha. Supo por otro amigo del ambiente, que se había ido a vivir con un viejo catalán de mucha plata que conoció en Canarias.
Con rabia me dijo que no creía que Terry fuera feliz. Con esa misma rabia y despecho que tuve yo hace tanto tiempo. Con esa mirada típica de las minas despreciadas.
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